Старик Державин

Поэты, больше двух собравшись вкупе,

Блистают, как жиринки в постном супе,

Что Аполлон без прихотей сварил.

Хоть каждый рифмой, как пчелой, ужален,

Но далеко не каждого Державин

Однажды, в гроб сходя, благословил.

И я был тоже рифмами укушен.

Со мной когда-то начинавший Кушнер

Уже давно и метр, и корифей.

А я все так же тычусь бестолково:

То брошу всё, то начинаю снова –

Ни эпосов тебе, ни эпопей.

Тот год был на поэтов урожаен,

Когда и к нам пришел старик державин

И взгромоздился в кресло, засопев.

Он, задремав, воспринимал едва ли,

Как мы ему свои стихи читали,

Кто как умел, а чаще – нараспев.

А в зале было нестерпимо душно.

Похрапывал порою равнодушно

Достоинства исполненный старик.

Вдруг, из кармана вытащив газету,

Велел подать немедленно карету

И на ходу спросил: «Где тут нужник?»

Ушел, оставив нас в недоуменье:

Никто не получил благословенья,

И что могло бы это означать?

Оставив царскосельские хоромы,

Ушел старик, не подписав дипломы

И к подписи не приложив печать.

Теперь к нам не проявят интереса

Блистательные метры и метрессы,

Что составляют наш ареопаг!

И пусть к ним даже явится сам Кушнер,

Они решат, поморщившись: «Не Пушкин…»

А я, увы, отнюдь не Пастернак…

Меню сайта

Сайт Владимира Вейхмана