Стендаль
Поговори со мной, старик Стендаль, Иль Бейль, Анри – ну, впрочем, как угодно Зови себя. Как дышится свободно, Когда метет за окнами февраль.
Как сладостно рифмуется – метель, Шрифт цицеро - двенадцатого кегля, И милый городок Чивитавеккья, И вот он, наконец, – Жюльен Сорель.
Такой же романтический герой, Как сводный брат – Фабрицио дель Донго; Им следовало жить легко и долго, Но ты назначил жребий им иной.
А, впрочем, нет, - о чем я говорил? Ты мастер был по части эпитафий: Ни голубков, ни урн, ни фотографий, А лишь три слова: «Жил. Любил. Творил».
Поклон тебе, мой младший друг Стендаль! Нет, я не то чтоб старше, - я старее. Еще надеюсь – что-нибудь успею, Пока метет за окнами февраль.
Получит каждый то, что заслужил. Свою судьбу встречаю я спокойно, Поскольку жребий свой вершил достойно. Да, я творил. Да, я любил. Я жил.
|