Выдохся

Всё. Выдохся. Как налетел на риф.
Ни строчки нет,
ни маломальской рифмы.
К чему, былые страсти повторив,
Терзаемся,
пустышку сотворив,
мы?

О чем стихи?
Да, в общем, ни о чем.
Зачем они?
Да незачем, впустую.
И вот сижу,
угрюм и удручен,
И чертиков бессмысленно рисую.

Сейчас бы – да!..
О чем я?..
Впрочем – нет…
А – это?..
Это – вовсе не годится.
Вот, возомнил,
зазнался:
«Я – поэт…»
Нашел же, брат, однако,
чем гордиться!

Поэзия – в осадке – ни гроша.
Ни шиллинга,
ни агоры,
ни пенни.
Страдаю…
Просит праздника душа.
Всё, как вчера.
Лишь кончилось терпенье.