Бунин

Небо ноябрем оштукатурено,

Полдень слово в дрему погружен.

Я всегда жалел Ивана бунина

С давних, достопамятных времен.

Что с того, что в кубрике накурено,

Что вокруг других навалом тем?

Я писал тогда стихи про Бунина,

не могу и объяснить, зачем.

Поезд подошел к последней станции,

Где буфет закрыт и пуст вокзал.

Он в совсем ему ненужной Франции,

Не проснувшись, ночью умирал.

Угадать провидчески дано ли мне,

Что в последнем сне увидел он?

То ли снились крымские магнолии,

То ли экзотический Цейлон?

Может, Ницца с теннисными кортами,

Монте-Карло с ихним казино?

Нет давно ни Куприна, ни Горького,

И дороги разошлись давно.

С кем же в путь отправиться неблизкий?

Кто теперь проводит до угла?

Может, господин из Сан-Франциско,

Может, мужики из-под Орла?

Нет, не самолетики-кораблики

Видел он в последний миг земной –

Сочные антоновские яблоки

И осенний дождик над стерней.

Родина, распятая, расхристанная,

Трижды окаянная страна,

В тот последний миг пришла, единственная,

И склонила голову она…

Праздники мелькают между буднями.

Без утрат не проживешь и дня.

Я всегда жалел Ивана бунина.

Пожалел бы кто-нибудь меня.

Меню сайта

Сайт Владимира Вейхмана