Перебирая желтые листки

Перебирая желтые листки,

Я как водой окачен из ушата.

Стихи? Какие там стихи – стишки,

Нет, даже не стишки, а так, стишата…

А ведь тогда казалось – я поэт,

Могу над прозой жизни приподняться…

А сколько же тогда мне было лет?

Одиннадцать… четырнадцать… пятнадцать…

Ни склада в тех стишках – какой-то шум,

Ни лада не найду, тетрадь листая.

Что в них увидел Николай Куштум?

Что в них нашел Георгий горностаев?

Щедры безмерно были на аванс

Они, незнаменитые поэты.

Как разглядеть они смогли мой шанс,

Какие обнаружили приметы?

А я совсем не вижу тех примет.

Давным-давно повыцвели чернила.

И стыдно мне, что мама столько лет

Стишки мои убогие хранила.

А называться именем «поэт»

До сей поры не заслужил я милость,

Как ни хотел.

А мамы больше нет.

А вот листочки эти сохранились.

Меню сайта

Сайт Владимира Вейхмана