Иосифу Келейникову

К широким штанинам

Колючки «совка»

Цепляются, вроде репейников.

Но нет

Никакой им

Надежды,

Пока

Стихи сочиняет

Келейников.

Послал он подальше

Якутск и Москву

С завидным упорством

Философа.

Но зависти

Нету места мазку,

Когда я

внимаю

Иосифу!

Он ищет свой корень

И свой глагол,

Его похвалы не сглазят.

Бесстрастен в эпитетах,

Как протокол,

Во тьму филологии

влазит.

Он смотрит на жизнь

Без очков и шор:

«Вы суть, − говорит, −

Берите.

Пусть что-то

На русском

Звучит хорошо,

А как прозвучит

На иврите?»

Ему не хватает

Словарных фонем,

Тиски языковые

Узки

Поскольку − увы! −

На иврите я нем,

К нему обращаюсь

По-русски.

Да будь я

И негром

Преклонных годов,

И то,

Все дела забросив,

Иврит бы я выучил

Только за то,

Что на нем говорит

Иосиф!

И годы,

И штормы

Ему нипочем,

Растащен он весь на цитаты…

Я взял бы его

Судовым врачом,

пусть только

мне выделят

штаты…