В дырявом шапито

Когда придет пора носить зонты и польта?

(Такого слова нет – пальто всегда пальто).

Я вспоминаю дождь – он льет как из брандспойта,

А мы с тобой сидим в дырявом шапито.

Снаружи всюду грязь, липучая, как клейстер,

А здесь, как в летний зной, гимнастки без одежд.

У форганга стоит подмокший шпрехшталмейстер,

Он, как всесильный князь, взирает на манеж.

Там клоуны шутя такие крутят сальто

(Да, сальто – стало быть, не «польта», а «пальто»).

Мы слышим шум дождя. Он хлещет по асфальту

И заглушает марш в дырявом шапито.

Как будто смотрим мы индийский фильм без титров,

Где что-то говорят, а что, и не поймешь.

Выводят на манеж неторопливых тигров,

От вида их пастей и то бросает в дрожь.

Им, тиграм, не понять – ведь дождь идет снаружи,

Так почему же здесь, под тентом – кап да кап.

Брезгливо, не спеша, они обходят лужи

И равнодушно ждут, когда им скажут: «Ап!».

Выводят лошадей и крутят шамбарьером –

Длиннющим, через всё ристалище хлыстом.

А мы с тобой сидим у самого барьера,

Где лошади чуть-чуть не достают хвостом.

Ах, скоро нам опять предстать перед стихией,

Как говорили встарь – на суд и на правёж.

А если я сейчас и болен ностальгией –

Так это по дождю, как тут ни повернешь.

Ни капельки дождя – уже который месяц

И вовсе ни к чему ни зонт и ни пальто.

Безоблачная сушь, не отступая, бесит.

Ах, лучше б нам сидеть в дырявом шапито!

Меню сайта

Сайт Владимира Вейхмана